В клетке моей грудной заперта чудо-птица, чтобы тебе, родной, было, чем веселиться...
Когда читаю письма, так и поет внутри "люблю-люблю-люблю" - звонить, кричать в трубку, что вылетаю. Но люблю-то, видимо, только письма, потому как нет его в моей жизни. - А разве можно любить то, чего нет?
И приказал свободной быть и редкой. - Ну, хорошо, я - буду. Но - зачем?
