на котором нам следов не оставлять…
(c) Пропидепт
Ты совсем для меня чужой человек,
но зачем-то тебе пишу:
может, сердце кольнуло, что “скоро снег”. –
И метель, что в себе ношу,
закружила, и голову повело,
и тоска расколола ночь.
И пишу тебе, - глупым слезам назло
и отчаянью. –
Выжить бы смочь...
Это странно, а, впрочем, похоже на жизнь. –
Словно поезд со сменою лиц:
кто-то слушает, бодро кивает: “Держись.”
и уходит...
И падаешь вниз.
И не в первый, - увы, не в последний – раз
остаешься один на один
с одиночеством.
Пьешь.
Молча слушаешь джаз
в телевизоре. –
Все: карантин. –
Двери заперты, окна закрыты на юг
и молчит до утра телефон.
И становится легче признать, что вокруг
мне никто не доверит свой сон,
и становится проще глотать тишину,
что искрит чистой каплею с век... –
Это все больше мне не сказать никому –
лишь тебе, мой чужой человек.
06-08.11.00г.
