и вот он лежит горячей тряпочкой ("Смотри-ка, Алеша, на твоих ладонях можно яичницу жарить") и даже уже не стонет, только шепчет: "А вот сейчас я будто на батуте: вверх-вниз, а сейчас кровать встала вертикально, но я с нее не падаю, а сейчас она быстро кружится, но голова у меня не кружится, а сейчас все очень маленькое стало...", - голова не кружится, просто очень болит,
и вот ты скачешь вторую ночь с этим проклятущим градусником, медицинским справочником и телефоном наперевес, но ничего не помогает, а днем, как дура, ты сидишь на работе и названиваешь оттуда каждые полчаса: "Спит?", и сама уже явно зацепила тоже самое, ибо и кашель, и голова раскалывается, и все тело ломит, - температуру-то тебе не выдают никогда выше 36,7,
и вот в какой-то момент градусник показывает заветные 38,7 и ты позволяешь себе чуть раслабиться и лечь рядом - вокруг этого мокрого и дрожащего тельца, 130 см которого уже очень плохо умещаются в твои 164 "вокруг",
и вот ты лежишь и ловишь себя на ощущении, что очень хочется снова стать плацентой вокруг этого крошечного существа, - почему-то кажется, что там он был в гораздо большей безопасности...
